Lunes

¿Qué se hace en este Laberinto sin Fauno?

Sin la dirección apropiada, sin las pistas esperanzadoras; sin la claridad de saberlo todo bajo control, de sentirse capaz y un poco menos cansado.

Qué hace uno con días tan cortos y años tan veloces, con horas que no rinden para satisfacer los sueños de gloria, los planes de conquista.

¿Qué procede en un lunes de desasosiego donde la semana anterior todavía no termina?

Quizá es sólo la falta de aire para la nostalgia, o el marearse con tantas explosiones dentro de la cabeza. Y el abandono del arte por el arte en pos de algo que ya no recuerdo que era.

Será que por un segundo me vi, como hacía mucho no me recordaba.

El vidrio lacerando de a poco mi mano derecha, con el gusto intoxicado de una noche prometedora.

Hablando por hablar, como ya se ha hecho hábito.

No me hagan mucho caso.